Sempre estiveron aí. Ilotas, parias,
ventres ao sol, sometidos, desherdados e detrito da terra. Antes eran servos da
gleba, baixo os cales había pobres de pedir, botados aos camiños do mundo,
vivindo á moina e da esmola dos bos cristiáns, e por baixo destes aínda estaban
os moriscos, apestados, tísicos, hemofílicos e leprosos, aos que se colgaba un
esquilón no pescozo para anunciaren a súa desgraza e afastamento do mundo. Nunca
hai nada novo baixo o sol, pois, sobre todo, as miserias da humanidade
reitéranse coa monotonía dunha salmodia. Hoxe teñen nomes renovados:
indixentes, inmigrantes, panchitos, subsaharianos, vítimas da crise, sen papeis.
Hoxe, os heraldos da desventura son as pateras, as vallas de cemento e arame a
divisa do moderno feudalismo e os mendigos de viño en tetra-brik o memento da
ignominia. Por fortuna, malia a contundencia da súa talla e a cor atezada da
súa pel, son invisibles, translúcidos. Deambulan, transparentes, pola vida
occidental e regalada de dignos cidadáns que, acaso por pura sorte, non coñeceron
a gadoupa cruel do desposuimento e da carencia.Transacccionan cos vestixios do
que un día foi a compaixón, un sentimento, en realidade, moi feo, anticuado, politicamente
incorrecto e vagamente relacionado con curas e misas de doce. Consonte esta
lóxica, colócanse no aparcamento dos carriños en hipers e áreas comerciais, na
esperanza de que, no ultimo segundo, o consumidor, decida que, ao cabo, tras
gastar noventa euros en chorradas, ben se pode contribuír á felicidade dun moreno
con cincuenta céntimos.
Levo meses, tal vez anos, atopándome
un rumano na entrada dun híper da cidade, no que adoito facer a compra. Leva un
cartel de cartón manuscrito que remuda de cando en vez, deteriorado polo uso e
a crueza da intemper. O cartel fala de fillos, fame, enfermidade. É un rumano
que aparenta a miña idade, que me mira con expresión ovina, que dá as boas tardes
e di adeus. En inverno calza tenis e en verán chanclas, pois se coñece que
tantas horas de pé débenlle afectar os pés. Un día pasoume con el algo curioso.
Dende a súa posición habitual, observou que eu remexía nos petos na procura
dunha moeda para o carro. Perante a miña expresión de disgusto por non atopala,
achegouse a min e, coa cabeza baixa, murmurou algo como ió ti prestu e puxo na miña man unha moeda de vinte céntimos. De
súpeto, mireino e descubrín que xa non era transparente. É máis, xuraría
que era humano.
No hay comentarios:
Publicar un comentario